"... deberías decir algo, o llorar, pero no quedarte con esa cara. A veces, la gente cuando habla dice cosas que no podía, y entonces llora y dice cosas que no es capaz de decir cuando habla. No sé si me entiendes..." Jean Pierre Jeunet, es un dibujante de las pequeñas cosas. Sorprendió a propios y extraños con esa pequeña joya que es Delicathessen, ese edificio donde suceden cosas sin explicación en un lugar sin determinar. Luego se sumergió en el mundo infantil, en la maltratada La Ciudad de los Niños Perdidos, el gran público le dió la espalda (lo que no significa nada) pero con el paso del tiempo, la película es un testimonio de la desesperanza y creencia en lo natural, en lo más básico y clave, no en la niñez, si no en la inocencia. Tras un intento comercial con Alien Resurrection, donde el estilo de Jeunet se deja notar a lo largo de toda la película, después de este semi fiasco, el director francés se tomó unos años de descanso, produciendo y desapareciendo de la escena cinéfila...

Y es entonces cuando rompe con esa maravilla que es Amélie, habrá quién la deteste o pueda que tilde de ñoña (a Capra le pasaba lo mismo). Que una película se haga en el inefable siglo XXI no significa que sea mala, y en este caso, se mantendrá en el tiempo. Lo sencillo, lo bonito, lo pequeño e iluso cobran forma de la mano de "la pequeña Amélie Poulain" un bonito regalo para la gente que piensa y siente con el corazón, y una bofetada para los ególatras y materialistas que no la pueden comprender. Con el gran público esperando una nueva hazaña del intrépido francés, éste, en el 2004 vuelve con Largo Domingo de Noviazgo, una película complicada de recordar por su nombre... Mentira, se recuerda por su intensidad, por lo sencilla y preciosa que resulta cada toma, cada diálogo, cada lágrima que nos acaricia la cara. Audrey Tatou vuelve a emocionar y transmitir una calidez casi desaparecida por las calles de nuestras vidas. ¿Alguién menciona alguna de estas películas en sus charlas cinéfilas? No. Imbuídos en críticas Godardianas, vanguardistas y estilistas, dejamos atrás lo más evidente.

Ahora, en estos tiempos, se vende estilo; mediocre, mediocre. Ya no se cuentan historias, ni se retratan a personas, cosas mundanas pero bien contadas. Ya no. Se habla de la fotogrofía, de como están filmadas, de efectos narrativos estúpidos y ridículos que copan a los aficionados de cinemanías y fotogramas (que gran triunfo abandonar ese mundo...) y así nos va. El cine, es arte, y como tal no puede ser percibido por todo el mundo. Igual que se valora el arte postmoderno con una eficiencia avergonzante, el cine se ve atacado por lo mismo. Los que valoran dicho arte, no comprenden el porqué Rubens pintaba, o Rembrandt se desgarraba, o Miguel Angel dejó una capilla, tampoco entienden el pulso de David Lean, o al Lynch mas cercano (no al rayado) ni a Kazan, ni a Willer, ni a Curtiz... les sonarán, pero no los comprenden. Por eso, sigo buscando, o mejor dicho, a la espera de una mujer a la que no le suene el móvil en el cine, que se ponga nerviosa y tiemble de emoción con escenas verdaderas. A una que haya vivido un verano entero pegada a Michael Hollobecq, o a Bukowski, Süskind, Kennedy toole, Hesse, e incluso, ya sí hay suerte, que se quede paralizada oyendo a Young, Beatles, Dylan, Drake, Buckley, Motown, Tyson, Gary Davis... tantos y tantos. Y será entonces, cuando la primavera traiga una suave y leve brisa que me acaricie la cara sentado en un banco de algún parque de una ciudad perdida, y enfrente de ella, y de esos ojos que tanto añoré y recuerdo, me transporten a algo tan bonito "... y entonces, Matil, sentada enfrente de él, y con las manos en su regazo, le miró, y le miró, y le miró..."

People stared at the makeup on his face
Laughed at his long black hair, his animal grace
The boy in the bright blue jeans
Jumped up on the stage
And lady stardust sang his songs
Of darkness and disgrace

And he was alright, the band was altogether
Yes he was alright, the song went on forever
And he was awful nice
Really quite out of sight (second time: really quite paradise)
And he sang all night long

Femme fatales emerged from shadows
To watch this creature fair
Boys stood upon their chairs
To make their point of view
I smiled sadly for a love I could not obey
Lady stardust sang his songs
Of darkness and dismay

Oh how I sighed when they asked if I knew his name

Lady Stardust

David Bowie (Ziggy Stardust, 1972)

"Cuatro mil personas respaldan a los despedidos de Atento y protestan por la deslocalización" Esta es la noticia con la que un periódico gallego abre la plana informativa del sábado. El despido de 180 trabajadores por dicha compañía, parece ser la mecha que prende la combustión social. Los medios y ciertos intelectuales, opinan y se rasgan las vestiduras por la precariedad laboral (clave para el desarrollo de la sociedad capitalista) y los cientos de problemas que se les vienen encima a los despedidos (hipotécas, créditos, letras...). Pero por partes.

Los problemas, sólo son problemas cuando nos tocan de cerca - la víctima lo es en relación a una agresión, si no, es un ciudadano - y éste es un ejemplo. Cuando la comodidad y burbuja de bienestar consumista del primer mundo se rompe, entonces salta la jauría. Mientras no es así, se mira para otro lado ¿esos trabajadores despedidos en su día a día pensaban en la precariedad del tercer mundo, en que el desarrollo de su bienestar viene por la opresión de tres cuartas partes de la población mundial?. De hecho, los clientes que atienden (los relativos a las telecomunicaciones) representan un 80% de consumidores de dichas tendencias, pero en relación al total mundial no llegan a un 15%. Si, el trabajador de Atento no tiene culpa del sistema, está claro. Pero lo triste es que la protesta sólo llega cuando toca de cerca, tanto, que te ves en la calle. Y ahí radica la tristeza. Mientras trabajamos en horarios abusivos de 10-14 horas, cobramos nuestro sueldo, pagamos la letra del coche religiosamente (y quién puede da la entrada para un piso) mientras todo eso es posible, lo demás, da igual. La sustentación de una felicidad material autoimpuesta e irreal es lo que nubla la vista.

El problema, no es la deslocalización que tanto chillan. Dicha deslocalización llevará la instalación de la compañía en Marruecos u otro país africano, allí, la hora será remunerada a un precio irisorrio por el cuál ningún trabajador español o gallego estaría dispuesto a trabajar. Pero para el trabajador autóctono africano supone una oportunidad para meterse en el ansiada barco, o séase, el consumo y el bienestar. Una hora a 3 euros, aquí suena a poco, pero en países donde la renta pér capita no supera los 300 euros, ya supone un salto cuantitativo. Las necesidades primarias se cubren holgadamente, con lo cual se generan nuevas - Maslow- y ya estamos extendiendo el sistema que desbroza y aniquila todo aquello que se le pone por delante.

Esa igualdad del ser humano es alcanzada a través de un economicismo imaginario e irrealmente necesario. Entonces ¿porqué protestan? ¿Por el hecho que su trabajo va a pasar a manos de gente necesitada e igualmente explotada que durante este siglo, su opresión y pobreza, ha ayudado a crecer el sistema que ahora los requiere? ¿Por el hecho de perder una posición de comodidad relativa - habría que ver si recompensa la jornada laboral en relación a lo obtenido - en la creciente sociedad de consumo? ¿ Por el hecho que la realidad laboral es más precaria de lo que imaginaban, y que veían lejana y ajena para pasar a ser cercana y sombría? ¿Si el finiquito fuera elevado, la protesta seguiría en pie? La duda sobre algo tan loable como la protesta ciudadana por el reconocimiento de su respeto, se cierne irremediablemente como fruto de las tendencias egoístas e individuales que cuando benefician, no son puestas en duda, pero cuando su naturaleza se deja ver (economicismo, capital y beneficio) se grita, protesta y patalea, que derecho tenemos todos. La sociedad, las personas, tenemos lo que merecemos, lo que nosotros mismos hemos generado, legitimado y consensuado, ahora de nada valen los lloros. Dice Melucci que el éxito de un movimiento social, su definición como tal sólo existe cuando dicho movimiento rompe con los límites de compatibilidad del sistema en el que se sitúa, si no, hablamos de iniciativa o propuesta.

Unas páginas más adelante de dicha noticia, en un pequeño recuadro podemos leer lo siguiente: "La compra de la PlayStation 3 reunió en los Cantones a decenas de personas. La sucursal que tiene Banesto en los Cantones se viese abordada en la medianoche del jueves al viernes..." Dos días antes, en el mismo medio, podíamos leer: "La consola PlayStation 3, con un precio de lanzamiento cercano a los 600 euros, consigue cerca de 80.000 pedidos en galicia" ¿De qué nos quejamos?

Got to find a reason,
a reason to forget,
Just my bloody luck
that you have bust your head

Why the hell I'm singing
whatever that I sing,
You need to find a way out,
you can go through me

Got to find a reason,
a reason to forget,
Just my bloody luck
that you have bust your head

Why the hell I'm singing
whatever that I sing,
You need to find a reason
and the reason's me

Little Heart Attacks

The Sunday Drivers (2004)

La vida debería ser como la película "Amélie". Sencilla. Fácil. Altruista. Simple y puro amor por las cosas y las personas. Todos deberíamos tener a nuestro Nino Quincampoix dispuesto a mover tierra y mar para estar con nosotros. O intentar descifrar un misterio que no es tan misterio, si no que es la vida vista de otra manera. O saborear el pequeño placer más insignificante qué dotara al mundo de significado, como meter una mano en un saco de legumbres. O darle su merecido a todos aquellos egoístas pendientes de su propio beneficio y la tiranía de la superioridad, como las noches del señor Colignon. O cambiar por un momento la misma imagen vieja y triste en la que anida la pena de tanta gente por las imágenes inconexas del mundo a través de la televisión. La vida tendría que ser viajar y viajar retratándose en cada lugar como el paraje jamás visto y soñado, igual que ese gnomo viajero.

La vida debería ser perseguir un sueño y terminar cogiéndolo con las manos, como el ciego que cruza la calle sintiendo y percibiendo todo lo que le rodea. La vida es mucho más de lo que nos hacen creer y se empeñan en hacernos sentir. Basta ya de medir las cosas por uno mismo ¿acaso lo haría el bueno del pezecillo suicida?, paremos de aumentar la desgracia porque a nosotros nos tocó de cerca, sí, las cosas salen mal y duelen, pero ¿y cuándo recibes las cartas extraviadas de tu marido en las qué te decía lo mucho que te quería? La vida no es sólo estudiar o trabajar, como decía el mendigo: "disculpe señorita, pero los domingos no trabajo" si no vivirla a cada suspiro. Y si, hay desgracias, de hecho, la camarera de Le Deux Moulins perdió una pierna, pero también hay amor, ese que tanto cuesta recibir, y que tan devaluado semeja estar en estos tiempos. Se reinterpreta en clave de poligamia y libertinaje, lo que apetece y cuando apetece, la mayor y total libertad. Y sí, existe y está ahí, no hay más que ver la felicidad que se nota en la gente viviendo así. Ninguno de ellos, después de haber corrido por una yinkana, tenido a la mujer de su vida delante, hacer que se desvanezca en lágrimas porque no llega su amado y aparecer éste con la sonrisa más grande del planeta, ninguno de esos que vagan por nuestras calles, podrá verse pedaleando en una bicicleta por las calles de su ciudad, disfrutando, viviendo y sintiéndose completo por esa mano que la coge por detrás, y le susurra al oído algo así como: " la máquina de amasar melcocha, amasa melcocha, las monjas práctican su revés, la temperatura es de 20º y la presión atmosférica es de 990 milibares..."

"La ambición es el último refugio del fracaso"

Oscar Wilde

Queridos padres:

Imaginarse algo cuando uno no está vivo, es complicado. Lo puedo pensar ahora, mientras escribo estas líneas, pero no lo podré sentir ni comprobar al final de las mismas.
Me habeis dado todo lo que teníais, vuestros años educándome, vuestra paciencia, tesón sabiduría... y no hay día que pase en el cuál no os este agradecido. Aunque no fuera mucho de manifestarlo, ese orgullo cobarde de no querer decir te quiero...

Nunca se espera un desenlace, de ahí su nombre, desatar lo que se encuentra enredado: des - enlace. No pude más, y lo siento. A lo mejor suena a cobardía, pero fue hastío, tristeza, pena. No pude seguir viviendo en un mundo tan desagradable, tan lleno de injusticias, pero sobretodo, tan lleno de egoísmo. Por fin me voy a liberar de esta palabra, nunca más la volveré a pronunciar, aunque paradójicamente, lo que hice sea un acto egoísta por sí. No pude más, y decidí lo fácil, no por ello menos doloroso. Me imagino que la sensación que tuve con la parada cardiorespiratoria no fue agradable, pero me liberó. Energía, no es creada ni destruída, simplemente degenerada. Y ahora, en otra forma, fluyendo me encuentro a vuestro alrededor, de una u otra manera siempre estaré ahí...

¿Porqué? Vosotros estáis libres de culpa, de toda. Me cansé de sentirme incomprendido, o mejor dicho, de que las cosas no son como deberían de ser. Estaba cansado de levantarme, relacionarme, buscar una sonrisa, obtenerla pero que nunca nadie se preocupara de mi. Me cansé de que las cosas fueron porque YO las decía, porque ME PASABAN A MI, Y LUEGO YO, PORQUE A MI... harto de que las cosas se midieran por uno mismo y no por lo que son, harto de recibir siempre críticas; por ideas políticas, por las formas, por el humor y nunca un cumplido, o no como gustaría. Pero si eso era así, era por algo, y ese algo era yo. Ese maldito YO. Cansado de defender lo objetivo y eugenésico de la vida, cansado de buscar la esencia de las cosas y creer en ella, cansado de ser atacado gratuitamente, cansado de todo y vivo de nada.

Y de más cosas; de la crítica a lo ajeno, del que dirán, del cotilleo y vivir de la vida de los demás, de la demagogia, de la mentira, de españa y su historia, de la manipulación, de la postmodernidad, de lo mediocre de la actualidad, de que ya nunca podría escuchar a leyendas de la música, ni paladear el celuloide verdadero, ni mucho menos asistir a la eclosión de la literatura, por llegar tarde... Pero lo descubrí, de vuestra mano y de la de algún buen amigo. De éstos hay muy pocos. Otra razón; la amistad en la que creí no existe, al final subyace el ego, el yo. No el sentimiento puro por sí. Siempre pensé que un amigo con sólo mirarte sabe lo que te pasa. En el momento que comencé a dudar de ello la luz que me acompañaba, fue perdiendo intensidad. Tanta, que se ha terminado por extinguir. No pude con que nunca nadie me preguntara ¿que te pasa? tres míseras palabras, sólo tres. No sé si porque nunca lo mostré, si porque nunca interesé o el porqué. Pero eché de menos esa pregunta alguna que otra vez... Ahora ya da igual. Seguro que habrá muchos que prediquen su pena, no los creais, porque quién la sienta de verdad no será capaz de miraros a la cara ya que sentirán el recuerdo de quién no está, de quién se fue sin hacer ruido igual que llegó, y valorarán todo de otra manera. Lo triste es que el cariño qué buscaba sin pedirlo lo he obtenido sin poder sentirlo. Otra razón.

Según la OMS, el indice de suicidios en España es de 10,7 suicidios por cada 100 mil habitantes (4500 muertos anuales).

El derecho a vivir no da el derecho a morir, pero hay veces, en los que la propia vida ya es la muerte. ¿Quién puede juzgar eso? Nadie al margen de la propia persona es quién de emitir un juicio de valor tal. No se pude relativizar la vida humana. La vida, es vida, aquí y en cualquier parte del mundo. Lo que no vive es inerte, está muerto o muere, es una verdad universal e inmutable.

La Constitución española recoge el derecho a una vida digna, ¿que ocurre cuando dicha vida no conlleva más que sufrimiento? Habrá quién diga que millones de niños mueren de hambre, o guerreros de causas cruentas e incomprensibles, pero eso es un problema del sistema, de la sinergia del capitalismo. Cuando el hombre no es hombre si no un instrumento para, deja de poseer la libertad de, la historia cambia. Se habla de eutanasia, y la Iglesia rasga vestiduras, ya no nos sorprendemos de una institución que lleva pidiendo perdón por las Cruzadas, la exterminación de América, los martirios, la inquisición... y que acumula tanta riqueza que con un 1% de los ingresos de la banca vaticana, comería el tercer mundo durante un mes. La derecha protesta como adalid de la vida, y lobbys de dudosos intereses apoyan tal medida.

Hay una frase que todo el mundo se pasa por el alto, que no es otra que esa qué dice "... en el goce perfecto de sus condiciones mentales..." La vida nos es dada azarosamente, a expensas de un capricho primario de dos congéneres, ahora bien ¿hasta que punto podemos administrarla atentando contra ella? Un suicidia, es una cosa, un enfermo es otra. Habrá quien manipule y diga que aprobando la eutanasia miles de enfermos acudirán a ella, como si fuera el abrigo de los débiles (también pensado del suicidio, ¿acaso no es valiente suicidarse?). Una cosa es no tener esperanza de curación - enfermedades terminales - y querer aprovechar la vida que queda, y otra bien distinta, es nisiquiera poder tener vida.

Ramón Sampedro lo demostró, Inmaculada Echeverría salta a la palestra mediática con su caso; desde los once años diagnosticada con una distrofia muscular degenerativa, a los 27 muere su marido, da a su hijo en adopción y está treinta años postrada en una cama, sólo pudiendo mover la cabeza en ángulos de 45º y conectada a un respirador que le permite "gozar" de la vida. Si estar postrado en una cama 30 años, conectado a un respirador (con lo cual, ya no te vales por ti mismo, si no que dependes de una máquina para tu subsistencia, ergo si no hay máquina...) con ayudas para cualquier acción humana normal ¿se corresponde con el concepto dignidad? ¿hasta que punto una persona es persona si depende de una máquina?. Realmente, no tendría que existir debate. Pero somos puristas, demagogos hasta la muerte, no queremos ver lo evidente hasta que no nos toca de cerca.

Habrá quién diga que tiene a su cuidado a una persona postrada en una cama, sin expresión, sin sensación, sin nada pero que " a su manera, da cariño" ¿que manera? Que clase de egoísmo legitima mantener el sufrimiento de una persona que ha pasado a convertirse en un simple recipiente de sentimientos ajenos. Porque es eso, egoísmo. Lloramos que la persona no está para nosotros, no que ella haya muerto, si no que murió para nosotros. A partir de esto, es lógico la discusión de la eutanasia. Que analizada a palabra; tanatos=morte, eu = dulce, buena (prefijo). Pero hay que negar la evidencia, lo que dios une que no lo separa el hombre jamás, y ahí tenemos los malos tratos silenciados en años de miedo. Los curas no se casan y ahí tenemos los abusos que cometen con la infancia. La prostitución ofende a la mujer pero nadie se queja de la trata de blancas. El botellón y nadie habla que el alcohol ha ejercido una pauta socializadora en los últimos tres siglos. Ya no es buscar la solución, la explicación, o siquiera esa comprensión empática tan necesaria en nuestros tiempos, simplemente, se trata de confundir, desvíar la atención, ocultar, mentir, mentir, mentir...

Cuando vives en un pueblo, tus esperanzas y ansias de vida se ven mediadas por el medio que te rodea. O eso era lo que pensaba. A sus 7 años, ya no se sentía normal, no era como los demás. Los chicos le señalaban y le convertían en blanco fácil de sus burlas, las niñas, lo adoraban. Unas le criticaban por exceso de feminidad, otras, simplemente jugaban con él. Como uno más. Un niño que simplemente quería conocer gente, nada más. En la adolescencia, cuando todos estaban pendientes de las faldas y aquellas camisetas que dejaban muy poco para la imaginación, descubrió a Truman Capote y su "Sangre Fría", a un jovencito madrileño llamado Pedro Almodóvar qué comenzaba a despuntar en el cine español y que conseguía que él se viera como uno de esos hombres incomprendidos o mujeres heroínas de aquellas películas tan coloristas. Pero vivía en un pueblo. No era él, si no la imagen que los demás veían.

Su madre, sólo tenía ojos para é y siempre le decía "no te preocupes si te quedas solo, en casa de tu madre siempre tendrás un sitio...", no era que fuera a estar solo, si no que no podía estar con quién quería. Cosas diferentes. Lo que comenzó siendo un pequeño aviso, poco a poco, se convirtió en un sentimiento, un deseo. No era normal, o eso le hacía creer el mundo que le rodeaba. No deseaba los senos de una mujer, ni siquiera su siqué. Pedía los brazos de un hombre, el cariño más necesitado era el más prohibido. Le daba igual la edad, era lo que sentía. Así fue su primer contacto, en un principio se habló de dinero pero él buscaba amor, amor que se desvaneció a los diez minutos de empezar.

Los secretos lo son porque no pueden ser contados. Y en un lugar tan pequeño, éstos, son a voces. Alejarse de dónde se había críado, dónde había crecido. De aquel cine al aire libre donde comenzó a tocarse viendo películas de Marlon Brando, de aquellos parques donde miraba con disimulo a algún chico foráneo, de su madre, a quién no podía defraudar porque la llevaría a la tumba, y ahora más, ya que su padre había fallecido. Renunciar a una vida a cambio de mantener otra. No había más solución que aquella de la clandestinidad bien construída. Aún recordaba aquel maldito día, en el que dejó escapar su único amor por la cobardía de no decir "te quiero" y la impotencia de no gritar "me voy". Ahora, de vez en cuando, bajo la excusa de un cine, o una cena, tomaba su copa en aquel "antro de maricones" como era conocido en la ciudad, esperando el roce, ya no amoroso, si no un simple roce.

Quizás, a sus 40 y tantos, ya había llegado el momento del desapego, de intentar recuperar un poco de la vida que se le había escapado en aquel vil pueblo, en las faldas de una madre cariñosa como pocas y necesitada como tantas. Era el momento de vivir su vida, no la de los demás, ni la del que dirán. Esa no era suya, no era aquella persona, ni siquiera la quería, la detestaba, la odiaba, pero era un ejemplo, era "el hijo de...". Quizás era el momento de acabar con todo eso y sentir la libertad que nunca había tenido.
En aquel salón marcado por los primeros rayos del estío, susurró: " Mama... mañana al cementerio, como siempre, ¿no?..."

Don't call pretty Peggy,
she can't hear you no more
Don't leave no message
'round her back door.
They say the old laughing lady
been here before
She don't keep time,
she don't count score.

You can't have a cupboard
if there ain't no wall.
You got to move there's
no time left to stall.
They say the old laughing lady
dropped by to call
And when she leaves,
she leaves nothing at all.

See the drunkard of the village
falling on the street.
Can't tell his ankles
from the rest of his feet.
He loves his old laughing lady
'cause her taste is so sweet.
But his laughing lady's loving
ain't the kind he can keep.

There's a fever on the freeway,
blacks out the night.
There's a slipping on the stairway,
just don't feel right
And there's a rumblingin the bedroom
and a flashing of light
There's the old laughing lady,
everything is all right.

"Old Laughing Lady"

Neil Young (Neil Young - 1969)

Non debería dicer estas palabras, pero non as podo calar, saen do fondo, do corazón.
Xa esta ben de tanto sentimento español. Non podo con él e aínda por riba hai que poñerlle boa cara. A construcción identitaria española, parte da represión. Unha vez máis. A construcción de España como unión (una, grande y libre) parte da eliminación e silenciación das ansias dos pequenos povos (como dicía Orson Wells) que conforman a entidade nacional ibérica. No caso galego foron os reis Católicos é un clero e a nobleza os que favoreceron a implantación, control e devastación da cultura, ser e lingua galega. Logo os cidadáns o longo dos séculos encargámonos de non saír adiante votando o retrógrado, o fascismo, caciquismo e patetismo dun PP arcaico e franquista, de aí ven Fraga...

E agora hai que poñer boa cara co Español. "es un deportista español..", "representa a su país...", ¿Pero de que estamos a falar? Cando o deporte se manipula, se instrumentaliza coma vehículo de ideas, construcción e logros dignos de Santiago Matamoros, deixa de ser deporte pra convertirse nun obxeto mercantil cargado con imaxinarios alonxados da súa natureza. A bandeira de España leva sangue nos seus cores, sempre a levara, igual ca Ikurriña manchouse de sangue inocente (lembrar que pra moitos, so son condenábeis as víctimas civís, posto que nacionais e demais son vistos como forzas de opresión e colonización do Estado Español..). Pero xa está ben ¿So existe aquilo no que participa un español? Parece ser. ¿Só se lle da grandeza os campos onde hai certa notoriedade española? ¿Non lembra isto o imperio dos reis católicos, o colonialismo de Cristóbal, a ese imperio onde nunca se puña o sol, e que tanto devastou a cultura amerindia...? Si, pero peor. Porque agora dispoñemos de perspectiva, de espíritu crítica, de verdade e obxetividade, pero so a empregamos pra o que nos place. ¿Quénes son Rafael Nadal, Fernando Alonso, Daniel Pedrosa, Raul e os 10 fascistoides que defenden a selección "nacional", Pau Gasol, Penelope Cruz...? Cada un no seu campo ten repercusión. Pero o deporte é deporte, e no caso déstes tiñan que ter repercusión polos seus logros deportivos, a súa superación. Nada mais. ¿Acaso ditas características so son patrimonio do "ser español"? É mais, a repercusión co deporte acadou non é mais cun xeito de aborregar e silenciar a masa, e a partir de aí construír un orgullo patrio, por tódolo español rancio e arcaico. A honra é do deportista como exemplo de forza e superación, iso era na Grecia clásica, que non se nos esquenza (incluso un xeito de acadar a categoría de cidadan...) Pero instrumentalizouse, convertiuse nalgo o que aspirar e desexar polo mercantilismo que rodea a toda sociedade.

Cada vez que vexo unha bandeirilla desas póñome enfermo "es un deportista, personaje, actor español" ¿e que? Hitler tamén establecía co ser aleman era un ser superior e supremo, a raza aria en tódolos campos. Alemaña como patria grande. ¿Se quitámolo nome de Hitler, non é o mesmo que fan os medios de comunicación (carto poder) coa imaxe española? Inventan por opresión, non por creación. Manipulan, crean ídolos con pes de barro. E os contrarios a tal vergoña, sinálanse coma "antipatriotas", "politizadores"... Sempre pasou, pero non por iso hai que calar. A construcción identitaria debería ser algo socialmente acadado, e non imposto. E, señores, cando varias comunidades autónomas, cando máis dun 20% poboacional non se sinte representado neses cores, nese invento histórico-dialéctico español, hai que respetalo. Pero non, da medo escoitar a dúbida cartesiana ben construída. E a min, agora sí, dame asco esa exaltación da bandeira, desas cores que tanta bocas calaron durante anos de terrorismo fascista, o español como gloria da raza. Non é deporte, e comercialización. Mataron o espírito verdadeiro pra convertilo nunha ordalia contra españa, os españois e a esencia ibérica. A do touro, a da águila imperial que tantas vidas arrancou. Hoxe, esa bandeira da que tanto presumen deportistas e xente laureada, repito, hoxe, vai enarbolar a manifestación máis vergoñenta da historia da democracia. Esa bandeira, a mesma que representa os logros de deportistas, intelectuais de medio pelo, artistas e xente envidiábel do "ser español", esa, encabeza a manifestación da ira, da crispación, do odio e da incomprensión. E aínda, haberá quen se pregunte porque moitos queremos o recoñecemento da nosa propia identidade, da nosa historia, cultura, tradición e lingoa, e que se pregunten porque non somos españois, porque rexeitamos todo iso. A resposta a teñen nas rúas de madrid o día de hoxe...

Amistad: Confianza y afecto desinteresado entre las personas.

Engañar: Dar a la mentira apariencia de verdad// Inducir a otro a creer y tener por cierto lo que no es// Ser infiel a su pareja// Negarse a aceptar la verdad.

Confianza: Esperanza firme que se tiene en una persona o cosa// Seguridad en sí mismo// Ánimo para obrar// Familiaridad en el trato.

Vil: Abatido, bajo o despreciable// Indigno, torpe, infame. // Dicho de una persona: que falta o corresponde mal a la confianza que en ella se deposita.

Sinceridad: Sencillez, veracidad, modo de expresarse libre de fingimiento.

Descrédito: Disminución o pérdida de la buena fama.

Empatía: Identificación mental y afectiva de un sujeto con el estado de ánimo de otro.

Egoísmo: Excesivo amor que tiene una persona por sí misma y que le hace atender desmedidamente a su propio interés, sin cuidarse del de los demás.

Amor: Conjunto de sentimientos que ligan una persona a otra, o bien a las cosas, ideas, etc... // Persona amada, y por extensión, aquello que es especialmente querido// Ternura// Esmero con que se hace algo.

Soledad: Carencia de compañía// Pesar y melancolía que se sienten por la ausencia, muerte o pérdida de alguna persona o cosa.

"[...] Sabemos, sin embargo, que una persona, aún cuando sea subjetivamente sincera, con frecuencia puede ser inconscientemente llevada por un motivo diferente del que ella misma se atribuye; que puede emplear un concepto que desde el punto de vista lógico implica cierto significado, mientras que para ella, inconscientemente, quiere decir algo distinto de este significado oficial.
Sabemos, además, que puede intentar armonizar ciertas contradicciones existentes en sus propios pensamientos, por medio de una construcción ideológica, o bien encubrir una idea reprimida con una racionalización que exprese lo contrario. [...] Ser escépticos de las palabras y a no tomarlas en su valor aparente.

"El miedo a la libertad" (E. Fromm)